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"- Mierda, el negro que inventó esas cosas sigue trabajando en el sótano por un salario normal pensando en alguna mierda que haga que las patatas sepan mejor, créeme - Aún así tuvo la idea" Estoy bebiendo en Baltimore a palo seco con McNulty A David Simon ni tocarlo Vuelven Los Chikos como un viejo púgil Controlo mi negocio como Marlo Cuanto madero inútil Que coge el sobre con billetes y el fardo de coca La globalización, la multi' Frente a sindicalistas con agallas como Frank Sobotka Locas en el dilas, palizas Se prеguntan ¿por qué? Cabinas para pajas Times Square El SIDA, la corrupción, la pus Llorar a moco tendido con еl final del Deuce Negros en autobús, blancos en limusina El jazz sigue sonando en Treme pese al Katrina El carnaval termina en ciego Y los peones del juego siguen vendiendo en las esquinas Escuchas, cabinas, barrotes Esta sonando Illmatic por las ventanas de los bloques Quijotes de barrio, navigator de corcel Upper, burguesía de la esquina rollo Stringer Bell Ajustes de cuentas, chivatos, reyertas El sueño americano nos cerró la puerta Letras de cancionesOtra puta muerta, otro negro con un pie en la horca Y otra vez: sorpresa, a nadie le importa Hijos de la nostalgia De unos tiempos que nunca existieron Ansiedad, machaque emocional Dictadura de lo superficial Seguimos girando en la espiral Escombros y cenizas Simulacro, incertidumbre Estado policial, donde todo, yo el primero, se mercantiliza Todo empezó con The Corner Llego David Simon y le quito el romanticismo al pobre Por que el barrio es noble pero también es duro Y en la esquina jóvenes hipotecan su futuro Mientras suena el jazz en las calles de Nueva Orleans Toca el trombón Antuan borracho en un funeral; Nada será igual tras el paso de aquel huracán; Pero queda esperanza mientras quede Mardi Gras Y Yonkers vive el conflicto racial; A costa de los pisos de protección oficial Que nos vuelven a mostrar al que no hay racista Pero no quiere que haya negros en su patio trasero Tampoco latinos y aunque en la mierda vivimos Siempre combatimos, discutimos más que compartimos Y al que nos quiera ayudar se repudia no se premia Muéstrame un héroe, te contaré una tragedia ¿Quieres más? Vente a la calle 42 Año 70 en el barrio de Nueva York Que no sólo había rascacielos y avenidas Más bien era SIDA, drogas, crimen, porno y prostitución Y la gentrificación no acabó con la tragedia Sólo la tapó y la mando a la periferia; Esto es américa sin barra ni estrellas que brillan El sueño americano más bien una pesadilla Hijos de la nostalgia De unos tiempos que nunca existieron Ansiedad, machaque emocional Dictadura de lo superficial Seguimos girando en la espiral Escombros y cenizas Simulacro, incertidumbre Estado policial, donde todo, yo el primero, se mercantiliza The real motherfuckers in the place Vuelven al tajo The real motherfuckers in the place Vuelven al tajo From Letras Mania