Mão Morta
Paris
A cidade maquilha-se. De sombras.De tráfego. A crescer no Boulevard.Ensurdece a chambre de bonneContra camião em descargas.Apitos. Vozes iradas. Gritos.Revolteiam. Fustigam. Folhas d'Outono. Place de la République.Vibra o tráfego. Intenso. No ar.Na esplanada. Na turba que passa.Sentado. Descanso o olhar.Perturbado. No cartaz da Clio.Na beleza da rapariga.Descubro. Olvidadas memórias. Le Boulevard Voltaire.Evoque toute une littératureDe Lautrèamont à BaudelaireLa place de ClichyNous rappele Henry MillerEt le pont MirabeauLa joie d'une chanson.On voit RimbaudDans les rives de la SeineSe promenerAvec le fantôme d'un poèmeEt là bas, à Saint-GermainBoris VianLetras de cancionesQui Joue aux américains.On voit Toulouse-Lautrec.On voit Adèle Blanc-Sec.Et on se trouve, comme pour hasardDans un film de Godard... Paris...La ville des Rêves!...Ville d'imagesEternel représantationDe l'amour toujours passion;C'était là que j'ai decapitéMa bien-aimèeEt je me suis imprégnéDe son sang chaudDans un sermentD'amour ardent,D'amour à mort... Quai de la Rapée.Longínquo. O burburinho da cidade.Desperta-me. Uma barcaça.Do torpor em que mergulhara.Aqui. Degolei a minha amada.Untei-me. Com seu sangue quente.Jurei. Amor eterno.
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