Mão Morta
Desmaia, Irm, Desmaia
Na velha mansão ao poenteMulheres de olhos esvaídosQuietas, abandonam-se ao vento,Claustros na luz esquecidos. Como um anjo a chorarO sangrar de rosa fulvas,Ronda a noite o dolente arfarDa beleza das viúvas. Desmaia, irmã, desmaia.Desmaia, irmã, desmaia. Sombras invadem os corredores,Gritos e lâminas afiadasTingem de sangue os lençóis,Bandeiras no amor desfraldadas. E o sol deita-se cansadoEnquanto os santos desfiguradosDeslizam com a morteNum sono profundo. Desmaia, irmã, desmaia.Desmaia, irmã, desmaia. Na velha mansão ao poenteMulheres de olhos esvaídosQuietas, abandonam-se ao vento,Claustros na luz esquecidos. Como um anjo a chorarA beleza das viúvasRonda a noite o último arfarDo sangue, entornado em golfadas turvas. Desmaia, irmã, desmaia.Desmaia, irmã, desmaia.
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