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En la tarde del domingo se eleva mi volantín, se va volando a las nubes como si buscara el fin. A veces una cambucha se le cruza en el camino, él la saluda galante porque es de papel muy fino. Pero si es un enemigo de esos con hilos cura'os toma vuelo y en picada siempre lo mandan a corta'o. Y cuando llega la noche entre la luz de un farol, no sueño como si fuera un solo rayo de sol. Volantín, sube hasta el cielo a la celestial mansión y pregúntale a San Pedro si quiere echar comisión. From Letras Mania