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Près du Luxembourg, passe chaque jour, une fille perdue d'amour. Elle a la couleur, des blessures au cur, la fragilité des fleurs, Belle, elle est si belle, si frèle qu'aupres d'elle, on croit imaginer, une tendre hirondelle, ouvrant des ailes, celle qu'on appelle, Belle de jour, près du Luxembourg, parmi les enfants qui courent. Elle le vit le jour, en cueillant le fruit que d'autres cueillent la nuit. En cherchant l'amour, hum, on la perdit, le cur n'a plus de lit. Belle, elle est si belle, de passes en passerelles, comment imaginer, ange plus près d'un ange, plus loin d'un ange, que cette Belle, Belle de jour, près du Luxembourg, Belle, belle a tué, l'amour. From Letras Mania